Vaya por delante que a mí Simenon me gusta siempre, por el modo en que introduce ideas de cierto calado en ambientes y situaciones donde otros sólo serían capaces de navegar a golpe de tópico, anécdota y persecución con efectios especiales. Porque también por escrito hay efectos especiales, no os vayáis a creer.

Sin embargo, tengo que decir que esta novela me pareció mala. La historia empieza con un pretexto muy flojo, casi inverosímil, y se resuelve de un modo nada creíble, como si el autor deseara congraciarse con el lector por algún pecado anterior que ahora no podemos adivinar.

Por supuesto, por el medio hay algunas ideas interesantes y unas cuantas imágenes poderosas, pero lo que es la historia, no hay por dónde agarrarla de puro endeble.

El comisario sigue a un tipo hasta el extranjero sólo porque le parece un poco raro, se comporta como un ladrón sólo porquele da por ahí, y a partir de ese momento comprueba que todas su corazonadas eran correctas. Los culpables, que podrían olvidarse del asunto, persiguen al comisario deseosos de ser capturados, y finalmente confiesan contra sí mismos la única versión de la historia que podría inculparlos, cuando hay otras muchas versiones, y tal y como se cuentan los hechos, que podrían haberlos librado de toda culpa y de las consecuencias de un hecho del pasado.

Maigret queda como un señor, pero el caso no da para una partida de dominó.

Ni para un tute.