Novela del escritor alemán Hermann Sterh (1864-1939), publicada en 1929. Es la narración de la trabajosa existencia de un curtidor silesiano, que, comprometido en los movimien­tos revolucionarios de 1848, buscó refugio en Prusia.

Pero antes de pasar la frontera, sobre la áspera cadena de montes, encon­tró a un pobre hombre llamado Grossmann, que vivía solo con su hija Paula, en la espera desesperada de un hijo que había desaparecido en las revueltas populares y del que lleva ya más de tres años sin no­ticias. La madre murió de dolor, el padre está como preso de una idea fija, de tal modo que al ver a Maechler cree recono­cer en él a su propio hijo, y cuando éste, tratando de cruzar la frontera se pierde en el bosque y cae presa de la fiebre, él lo recoge y lo cura en su cabaña. Paula, naturaleza salvaje, crecida en el dolor, sin nadie a quien volverse en busca de afecto, desde el primer momento siente por él, el único_/ hombre que la suerte parece haber arrojado en su camino, un amor violento y morboso al que no sabe resistir.

Maech­ler cede, pero apenas logra reponerse un poco trata de sustraerse a aquel ambiente en que la parte de su naturaleza gober­nada por los impulsos incontrolados ame­naza continuamente dominarlo. Cuando por fin pasa la frontera, se da cuenta de ha­ber entrado en un mundo más pacífico. En él logra, en efecto, reconstruir su existen­cia. Le ofrecen trabajo en la casa de un curtidor, embrutecido por los golpes del destino y por el odio de un rival. Wennrich, el dueño, se deja guiar poco a poco por su subordinado y en pocos años consigue restablecer la prosperidad de su negocio y reconquistar la estima de sus paisanos y el antiguo bienestar. Su hija, Lotte, muchacha fina, inteligente y silenciosa, no logra sofocar un sentimiento de afecto y de reconocimiento por el que ha logrado dar nueva vida a su familia, y a su vez Maechler experimenta un sentimiento de inmenso respeto y devoción por ella; pero ambos son tan reservados y orgullosos, que cada uno espera en silencio a que el otro le confiese su amor.

Es un juego de alti­bajos, de alusiones lejanas, en el que las dos almas se prueban, con peligro de per­derse, hasta que en una crecida que ame­naza inundar la tenería y que provoca la muerte del viejo Wennrich, una palabra del moribundo une para siempre a los dos retraídos enamorados. Aquí podría termi­nar el asunto con una-nota optimista, pero la parte obscura de la vida de Maechler sale también por sus fueros. Mientras vive respetado y honrado con su mujer y con un hijo en su país de adopción, estalla la guerra entre Austria y Prusia. En la fron­tera se sabe que una mujer, tenida por loca, atrae a los soldados prusianos para luego darles muerte mientras duermen; tie­ne un hijo, una especie de bandido, vio­lador de muchachas y que al fin, perse­guido por los soldados, se mata.

Enton­ces, el mundo parece derrumbarse sobre Nathanael Maechler; él sabe demasiado bien quiénes son aquella mujer y aquel desgra­ciado: son Paula Grossmann y «su» hijo. El pasado, con todo su peso, le oprime tan terriblemente el corazón, que no sabe ca­llar y pregunta a Lotte, a la que todo se lo confiesa, si todavía es capaz de amarle. La pobre mujer le escucha y luego le besa llorando, llena de afecto y de compasión; pero su débil corazón no resiste y aquella misma noche muere. Maechler, consciente de su culpa, lleva adelante su existencia, para salvar al hijo y ser de provecho al país.

Un tormento íntimo lo consume, hasta que un día, tras un esfuerzo sobrehumano, va al párroco y confiesa todo su trágico pasado. Desde aquel momento hasta su tranquila muerte, la narración prosigue en’ un bellísimo «ralentando». Las violentas di­sonancias se transforman en acordes de paz. La figura dominante de Nathanael Maechler está dibujada con gran seguridad de contornos, pero también las otras pa­recen tomadas de la vida de aquel mundo silesiano en el que las pasiones y los sentimientos entrechocan violentamente. El mismo Sterh sintió la madurez artística alcanzada en esta obra y continuó la histo­ria de la familia Maechler en otras dos novelas: Los descendientes [Die Nachkommen, 1933] y Damián Maechler (1935).

R. Paoli

[Contes et Nouvelles]. Narraciones en verso de Jean de La Fontaine (1612-1695). Cuatro partes fueron publicadas en los años 1665, 1666, 1671 y 1675 respectivamen­te; otras narraciones, aparecidas después en diversas fechas, constituyen una quinta par­te.

Tristemente famosos por su inmoralidad, han sido rehabilitados por la crítica mo­derna, que encuentra en ellos algunas de las virtudes de las Fábulas (v.). El tema, procedente de Boccaccio, de Ariosto, de Rabelais, de Margarita de Navarra,, etc., es a menudo procaz, y el autor lo revela o encubre con abierta complacencia, con frío juego licencioso, sin la franca y sana libertad de los viejos autores; pero la con­dena no puede hacerse extensiva a todas las narraciones.

Las dos primeras partes tienen casi siempre un sabor de obra de arte, de vena poética, y La Fontaine, ya antes que en las Fábulas, se revela en ellas como un artista personalísimo, especialmen­te en «Giocondo» (del canto XXVIII del Orlando Furioso) y en la «Prometida del rey del Garbo» (del Decamerón, II, 7), que tienen una fina malicia y acusan su fuerza de narrador, en su metro variado.

En la tercera, son notables dos narraciones pro­cedentes del Orlando Furioso (v.), por su elemento maravilloso, «La copa mágica», «El perrito», «El halcón» del cuento de Boccaccio sobre Federigo degli Alberighi, aunque inferior al modelo, y la hermosa «Cortesana enamorada» (derivada de Gerolamo Brusoni), que es ya la cortesana re­dimida por el amor. La cuarta parte, más gravemente licenciosa (una de las fuentes es ahora Aretino), fue prohibida. Entre las últimas narraciones hay «La matrona de Éfeso», derivada del Satiricón (v.), y «Belphegor», del Belfagor (v.) de Maquiavelo.

La opinión moral pesó durante muchísimo tiempo sobre los Contes, y los confundió con la literatura libertina o pornográfica, copiosísima en el siglo XVIII francés, y a menudo los creyó una mala imitación de ésta. Ciertamente que la inmoralidad per­judicó mucho el arte de La Fontaine, que se envilece con aquella obscenidad monó­tona y cerebral. Pero la calidad del narra­dor, el tono agudo, fino y ligero en el que se advierte la voz del poeta y del hombre — parecida a la de las Fábulas — salvan muchas de estas narraciones.

La compara­ción con los grandes modelos italianos muestra la diferencia entre el genio poéti­co de los distintos autores, e incluso de las dos naciones. Porque La Fontaine no es nunca un simple traductor. Y si los contemporáneos apreciaron mucho los Con­tes, mucho los apreciaba su autor, al que tanto costó tener que ‘repudiarlos por de­ber de cristiano al final de su vida. V. Lugli

Admirable en su género, aunque descui­dado y desigual… En los Cuentos imitados del Ariosto no alcanza la elegancia y la pureza de éste, no es un narrador de su talla… Pero en los que proceden de Boc­caccio, La Fontaine lo supera porque tiene mucha más agudeza, más gracia y finura. (Voltaire)

¡Qué versos, qué gracia y qué estilo! No hay en todo Lamartine un solo rasgo humano comparable al de Constanza, que besa los pies de su amante: he aquí corazón y poesía; todas las sutilezas son empleadas por los que no poseen ni una cosa ni otra. (Flaubert)

Un mal libro, que hay que conservar bajo llave en las bibliotecas. (Brunetiére)

Las palabras eran para él formas vivas, manejables, ricas de color, y el verso el desarrollo armonioso de una ondulación rít­mica. (Lanson)

Desprecio el «bonhomme»: lo que veo en él es un poeta completo con algo de definitivo e imperceptible, una especie de en­viado de la Poesía sobre la tierra, y mucho más divino y mucho más poderoso que cualquier otro. Para mí, lo que nació en Cháteau Thierry el 8 de julio de 1621 fue un nacimiento de poesía. (Fargue)