Aire de Dylan (Enrique Vila-Matas)

Aire de Dylan, de Enrique Vila-Matas

Hay autores a los que hay que leer, incluso cuando no se les ocurre nada y van escribiendo lo que buenamente les viene al teclado en ese momento: ese es el caso de Enrique Vila-Matas y el caso también de esta novela, para mí deslavada, sin enjundia, con algunas incrustaciones interesantes que pudieron convertirse en narrativa vigorosa y quedaron en hierbajos de ocurrencias.

El hijo de un famoso escritor está enfrentado con su padre desde hace tiempo por sus distintas concepciones tanto estéticas como vitales, del mundo que les rodea. El padre es un fanático del trabajo y de la perfección, pero al mismo tiempo cree en la experimentación y en la provocación, mientras que el hijo parece moverse en todo momento por los derroteros contrarios, intentando filmar una gran película sobre la historia del fracaso, ya desde un primer momento con la intención de no llegar a filmarla para que el proyecto en sí sea un fracaso.

A partir de ahí, y con la muerte de padre, recorremos con el autor todo un laberinto intelectual de dudas, remordimientos, asaltos mentales por parte de lo recuerdos del padre y sinsentidos generales que pretenden ilustrar, me parece, la falta de fin último de nuestros tiempos. La impresión general, en conjunto, es aceptable, pero página a página se va acumulando la sensación de que el autor escribió una novela mientras tenía ganas de ver el fútbol, hacer una churrascada o marcharse a la India. O sea: escribió la novela sin ganas mientras quería estar haciendo cualquier otra cosa.

En algunas partes de la novela hay esbozos, me parece, de obras que el autor pensó en escribir y no escribió nunca. Relatos abortados, cuentos a medio hacer, y proyectos intelectualmente más solventes que el conjunto que entre todos logran formar a duras penas.

Vila-Matas puede permitirse estas cosas porque escribe bien incluso cuando se aburre. Escribe maravillosamente incluso cuando nos aburre, como sucede en buena parte de las páginas de esta novela en al que Dylan aparece en el título porque se lo mandó la editorial, estoy seguro, y las abundantes referencias a iconos culturales modernos la intentan hacer aparecer fresca cuando sólo es una obra vieja, casi decimonónica, recién pintada. O todavía peor: una obra setentera, con la psicodelia caducada, la música de lata y la juerga fingida, bajo destellos de espejos y lentejuelas Boney M recién bajados del desván, a toda prisa. Y quizás sea eso lo que pretendía en cierto modo el autor, así que en ese sentido no puedo escatimarle el elogio.

Como me la regalaron, la doy por buena. Si llego a pagar pro el libro, blasfemo,  pero no mucho. Lo justo para hacer notar que el autor me gusta pero la obra no.

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El juez y su verdugo, de Friedrich Dürrenmatt. Novela negra en el país de Heidi.

El juez y su verdugo

Me pongo este artículo como penitencia por olvidar, cuando me preguntan por mis autores favoritos de novela negra y policiaca, la figura inigualable de Friedrich Dürrenmatt.  Este autor suizo, tambien dramaturgo y ensayista, lleva la novela negra a uno de sus máximos niveles de calidad. Y sin entrar en los escenarios americanos a los que estamos habituados, En Suiza, en pueblos verdes con montañas al fondo y vacas pastando.  Novela negra en el país de Heidi.

El mérito es  notable, porque el imaginario de la novela policiaca pesa mucho y el lector, o espectador de películas, está acostumbrado a unos clichés y a unos sobreentendidos que Dürrenmatt ni utiliza ni menciona siquiera. Y el resultado es devastador.

Pero vayamos a este caso concreto.

En una carretera medio perdida de los montes suizos aparece muerto a balazos un teniente de policía, considerado el mejor y quizás único criminalista de la comisaría. Los demás son casi policías rurales, gente que trabaja, husmea y pregunta, pero sólo el teniente muerto era un auténtico profesional de los nuevos métodos.
Su superior directo, el comisario Bärlach es un hombre viejo y cansado, con una enfermedad terminal que trata de ocultar, pero a pesar de ello, o precisamente por ello, tratará de resolver la muerte de su subalterno y agente preferido. Y lo hará con la tenacidad del que sabe muchas cosas, ve lo que los otros no ven y se acaba por convencer de que un verdadero criminalista debe, ante todo, ponerse en la mente del criminal más que en la de la víctima.

Así, en un cúmulo de despropósitos e incompetencias, el comisario impone su propia visión de los hechos llevando al lector de la burla inicial a la sorpresa, que poco a poco va tomando forma de modo sombrío.

Magnífica novela cuajada entre la ironía, el desdén y una energía oculta que va saliendo a flote, tanto en los personajes como en la narrativa del autor.

Espléndida.

Y no es la mejor de Dürrenmatt.

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El tercer hombre (Graham Greene)

El tercer hombre

Tiene razón el prólogo del libro cuando afirma que esta novela fue escrita más para ser vista que para ser leída. La novela, con ser buena, no alcanza el nivel de la película que se realizó sobre ella, ni consigue su atmósfera.

De hecho, la novela es  un poco insulsa, porque no explota el potencial del escenario, ni de la terrible broma que hace que el protagonista, un autor de novelas del Oeste de ínfima categoría, haya sido invitado como conferenciante a un selecto círculo literario vienés.

Lo que sí se muestra a la perfección es el inicio de la guerra fría: las capitales divididas en zonas de administración aliadas y soviéticas, donde queda cada día más claro que la alianza que los unió fue contra natura y que la desconfianza gana terreno. Los rusos, por su lado, continúan la política represiva que ya han extendido pro Europa y los aliados se dedican al estraperlo, el mercado negro, y sacar lo que buenamente puedan antes de regresar a casa, porque ya está sobradamente claro que eso es lo único que pueden hacer en las naciones ocupadas.

En esta ambiente, nuestro protagonista es llamado  a Viena pro un amigo de la infancia, por una especie de mentor que le inició a muchas cosas de adultos en su etapa escolar. Para él, su amigo es una especie de héroe de otros tiempos, pero cuando llega a la ciudad se entera de que acaba de morir.

La policía británica es la que s eocupa del caso, con total indolencia, e informa al escritor de westerns de que su amigo estaba implicado en varias cosas sucias. El escritor se niega a creerlo, porque eso supondría renunciar al mito de su infancia, y decide investigar por su cuenta la muerte, supuestamente accidental.

Y a partir de aquí, con los tópicos del género y un estilo un tanto vacilante, avanzamos por una trama que tiene poco de particular, por unos hechos que nos interesan a medias y por una falta de emoción y de suspense que no está a la altura de la profundidad psicológica con que se aborda la construcción de los personajes.

Aún así, una buena novela.

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El ángel perdido (Javier Sierra)

El ángel perdido

Javier Sierra comenzó escribiendo historias bien documentadas, con tono científico y un trabajo muy elaborado de documentación y hasta me atrevería a decir que erudición. Con el tiempo, la aventura gana peso en su obra al tiempo que lo pierden los datos, la historia y la cultura seria, que deja paso a un toque Rowling difícil de soslayar. Porque eso es lo único que se puede echar en falta en esta novela: a Harry Potter lanzando conjuros.

La protagonista de El ángel perdido trabaja restaurando el Pórtico de la Gloria de la Catedral de Santiago de Compostela. Entonces Recibe la noticia de que su marido ha sido secuestrado en Turquía, y en plan Lara Croft, porque también tenemos Tomb Raider,  se lanza a la búsqueda de la secta esotérica que lo ha capturado. La vida y la muerte, el destino de la galaxia incluso, van a girar en torno a unas piedras que tienen el poder de propiciar el contacto con unos seres sobrenaturales, quizás dioses de un mundo perdido (tipo Chtuhlu y Lovecraft) y que despiertan el interés de un montón de gente, siempre importante y siempre peligrosa.

Lo cierto es que a pesar de apreciar al autor y de reconocerle y aplaudirle un gran talento y una vasta cultura, tenemos que pensar que en esta obra se ha deslizado de lo literario al parque de atracciones, con apeadero en todos los tópicos del género, con una explosiva mezcla entre la intriga delirante de Dan Brown y el esoterismo extraterrestre de Peter Kolosimo. Si acaso, se echa a faltar la aparición en alguna parte de los dibujos de Nazca, pero es posible que aparezcan y los hayamos pasado pro alto por no prestar la debida atención.

Eso sí: como novela infantil es realmente impresionante y estoy seguro de que a sus hijos les encantará. En ese sentido, se la recomendamos encarecidamente.

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La Caída (Thomas Mann)

Relato breve del magnífico autor alemán, en el que emplea un tono un tanto decimonónico para contarnos, con recursos queme parecieron un poo pobres, la historia de un joiven que se enamora de una mucxhacha y que cree en su pureza y en su candidez hasta que él mismo se decide a dar pasos mayores.

la tesis, misógina y machista para nuestra época, es que la que cede por amor lo hará también seguramente por dinero, y que siendo enamorada bien se puede también ser puta.

El realto, en conjunto, es bastante repugnante, pero no hay queolvidar que Thomas Mann lo escribe en una época en la que los valores imperantes no somn los actuales. Quizás haya que tener también en cuenta que el respeto estético de Mann se inclinaba más bien a otros colectivos, como bien puede observarse en La Muerte en Venecia. Y es que entonces la pederastia (distinta de la homosexualidad) también la veían algunos de otro modo.

Pero a los estetas se les permite todo, ¿verdad?

www.javier-perez.es

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