Javier Pérez, premio de novela de Badajoz por ‘El secuestro del candidato’

El novelista Javier Pérez

La novela El secuestro del candidato del escritor leonés Francisco Javier Pérez Fernández, quien ya fue Premio Azorín de Novela en 2006, y el poemario Crónicas de Atenas del sevillanoManuel Jurado López, han sido las obras galardonadas en los premios de novela y de poesía ‘Ciudad de Badajoz ‘ dotados con 18.000 y 9.000 euros respectivamente.

En la categoría de Periodismo, dotada con 6.000 euros, fueron premiados los periodistas de HOYJuan López Lago y Antonio Armero por el trabajo ‘Campaña electoral en Extremadura 2011’ publicado entre los días 6 y 23 del pasado mes de mayo y en el que hacían un seguimiento de los candidatos del PP y el PSOE durante los comicios autonómicos de este año en Extremadura.

El jurado concedió dos menciones especiales dentro de este premio a Álvaro Corcuera Ortiz de Guinea por el reportaje 42 años esperando la muerte publicado en El País Semanal y a Lucas Garra por Los últimos del zoo de Almendralejo, publicado en HOY.

También fueron galardonados con el IV Premio de Pintura, al que el consistorio destina 12.000 euros para adquisiciones, Lola Berenguer, de El Ejido (Almería) por ‘Impronta’; Albano Hernández, de Avila por ‘Valquirias’ y Pedro Gamonal, de Navalmoral de la Mata por ‘Valle del Tajo’.

Por su parte, la madrileña Teresa Esteban e hizo con el V Premio de Escultura, dotado con 9.000 euros, por la obra titulada ‘Paseo por el amor y la muerte’.

Según informa Hoy, la gala de entrega de premios, celebrada este 22 de octubre, fue conducida por la periodista María Rodríguez Vico y contó con la actuación del Coro de Cámara de Extremadura, dirigido por Amaya Añua Tejedor, una formación nacida en el seno de la Orquesta de Extremadura y compuesta mayoritariamente por profesores y estudiantes de música de la especialidad de canto.

secuestro-del-candidato»>http://www.periodistas-es.org/escritores/francisco-javier-perez-fernandez-premio-novela-de-badajoz-por-el-secuestro-del-candidato

Otras obras del autor en www.javier-perez.es

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Los bisontes y los dioses. El arte como conjuro.

Magia...

Siempre me ocurre y no dejo de buscar el truco: cada vez que me pongo a  leer a Homero, o a alguno de aquellos griegos que contaban las más tremendas batallas, con intervención de dioses incluida, no consigo  comprender cómo eran capaces de conferir una fuerza semejante a sus relatos, o de repetir treinta o cuarenta veces la misma frase sin que suene lamentablemente repetitiva.

Cualquiera que se ponga hoy a escribir en ese tono se encontrará con que las palabras suenas gastadas, manidas, marchitas como flores encerradas en un misal. Quizás la clave del truco sea que ellos empleaban palabras nuevas, recién hechas, y nosotros no podemos pasar ya de ropavejeros.

O quizás, tratando de ser un poco más técnico y dando a todos los diablo la poesía, hay que reconocer que lo que nos cautiva de ese estilo es su sinceridad. Y no me refiero a la veracidad de lo que cuenta, sino a lo cercana que está la voz de estos narradores de lo que es al voz natural del Narrador, del hombre que cuenta a viva voz los sucesos importantes de su mundo.
Jenofonte, Tucídides y Homero eran ante todo, narradores naturales, genios de la escena pintada con palabras, y en cierto modo recuerdan a aquellos pintores rupestres, magos o hechiceros de su sociedad, que invocaban a los bisontes para la caza pintándolos de modo que aún hoy parezca que van a salir corriendo.

Aquellos pintores sin duda conseguían atraer a los bisontes.

Los griegos, sin duda, consiguieron hacer participar realmente a los dioses en sus relatos.

Sus bisontes aún embisten. Sus dioses aún lanzan rayos. Los nuestros, los bisontes y los dioses, malviven en las reservas que les deja el hombre blanco…

 

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Problemas de novelista: equivocarse por necesidad

No es fácil el encaje...

Las tonterías suelen amanecer ellas solas, pero cuando quieren

En estos momento tengo una gran pelea conmigo mismo, porque eso de crear repeticiones, y anacolutos, y decir tonterías a propósito y cuando uno quiere es algo que no resulta tan fácil como pudiera creerse.

Lo normal es soltar majaderías sin querer, y que las repeticiones o las frases mal construidas se deslicen ellas solas, por su cuenta, como serpientes de zarza. Pero cuando hay que cometerlas intenfionadamente no son tan fáciles de encontar ni de elegir, lo cual demuestra, una vez más, que hacerse el tonto es todo un arte mientras que serlo es una desgracia.

Porque el caso es que en la novela de corte psicológico, en la que el carácter del personaje es la piedra angular de todo el invento, un personaje que no dice tonterías ni entra en contradicciones es un personaje que malamente se sostiene. Y un personaje que no se sostiene vale, como mucho, para un guiñol, pero no para una novela.

Estamos aquí, por tanto, ante el desafío opuesto al de la novela negra, en la que tiene que encajar todo: en el personaje subjetivo, si todo encaja y condice, no es real. Porque un personaje es un trasunto de una persona, y las personas perfectamente lógicas no existen.

Y las que existen, son el malo. Pero de eso ya hablaremos otro día, porque tiene miga…

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Muerte entre poetas, de Ángela Vallvey.

Muerte entre poetas. Vida entre cabrones... (como la Universidad misma)

Comprada por casualidad y leída por gusto, estamos ante una novela que refleja perfrectamente una época, y eso ya es mucho.

Es fama que la novela finalista del Premio Planeta suele ser mejor que la ganadora. En este caso, no podemos estar seguros de tal cosa, pues  no hemos llegado a leer «La hermandad de la Buena suerte», de Fernando Savater, pero la finalista nos ha dejado un regusto agridulce.

Por diversas circunstancias tuve el placer de conocer a la autora y tengo que decir, sin cinismo, que me gusta mucho más ella que la novela. Y no sólo en presencia, que vale lo suyo, sino también en agudeza, inteligencia y conversación. De hecho, tras conocer a Angela Vallvey y leer su novela tiene uno la impresión de que se ha contenido o de que le han recortado de algún modo los ramalazos de vivacidad e inteligencia que, aún así, descollan entre las páginas de este libro un poco obvio en lo que se refiere a la trama policiaca.

La trama negra no es mala, pero resulta algo floja, aunque con gracia. Pero la gracia no es de la trama, sino de la autora. Me explico: los investigadores no interesan a nadie y los investigados no tienen ni media bofetada como criminales, pero el conjunto, con el enfoque que le da la autora, resulta curioso.

La idea es más o menos esta: una vieja millonaria y viuda de un poetastro del franquismo, trata de lavar la imagen de su marido convocando un bien pagado congreso de poetas donde cada uno de ellos deberá presentar una ponencia sobre el poeta difunto. La gracia del tema reside en que todos se odian bastante entre sí (con más o menos cordialidad), y concretamente odian más que a nadie a uno de los asistentes, que es asesinado.

El difunto era un profesor universitario que plagiaba los trabajos de sus becarios (algo común), mamoneaba las subvenciones (algo habitual), y cerraba el paso a todo el que no le rindiese la suficiente pleitesía (algo corriente)

A partir de ahí, tenemos un recorrido demasiado amplio por la vidas y amores de cada cual, con una web investigadora detrás de todo, un hacker que no sabe lo que dice, unos policías que aparecen poco y no investigan un carajo y un esfuerzo mínimo por interesar al lector en todo lo que no sean las peripecias personales de cada cual, muy a lo ilusiones perdidas de Balzac, pero con toda la mierda y la podredumbre de la universidad y el mundillo poético perfectamente retratados.

El culpable puede ser uno cualquiera o ninguno. La novela negra es mala. La novela costumbrista es brillante.

 

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Defectos más comunes de una novela (VI) El control ISO de las mercancías

No me seas viejales...

Sí, el autor demuestra un gran conocimiento del medio cuando se dedica a describir las calidades de los tejidos, de la porcelana, de los vinos, de la decoración y de los vestidos que llevan los personajes. Lo reconozco.

Incluso puede que algún lector pardillo pique y se convenza de que está leyendo algo escrito por una persona refinada, de buena cuna y honda estirpe. Hasta puedo admitir que a fuerza de alabar la riqueza el autor puerda convencer a algún desgraciado de que él es también rico y consiga así un préstamo. Ese es el objeto último de quienes alaban a los ricos sin serlo, por si no lo sabíais, así que ojo si conocéis a alguien que practique esa extrañeza, proque os puede caer un sablazo.

Reconozco también que la elegancia yla distinción, como parte del ambiente o del marco d euna obra, pueden expresarse a través de un censo de personas y un inventario de capitales.

Reconozco todo eso, pero hoy en día no se puede seguir escribiendo sobre paisajes porque no se va a competir con el National Geographic y no se puede escribir sobre el espesor de las cortinas porque parece que las quieres vender y acabas compitiendo con la semana blanca de El Corte Inglés. Entretenerse en calidades, en tecas y caobas, en rasos y tafetanes es una pedantería, un reflejo arcaico y un aburrimiento para la mayoría de los lectores, que ni tiene unos grandes almacenes ni trabajan en la sección de compras de una casa museo.

Aburrir con personas es grave, pero aburrir con cosas es ya el colmo.

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