Lágrimas sobre Gibraltar (Carlos Díaz Domínguez)

Lágrimas sobre Gibraltar, de Carlos Díaz Domínguez.

A veces cometemos el error de buscar un nombre anglosajón a la hora de elegir una novela de espionaje, y resulta que algunas de las mejores novelas que se pueden leer e este género corresponden a autores tan absolutamente hispánicos como el de Carlos Díaz. Este viejo prejuicio, sustituido en el los últimos tiempos por la atracción de lo nórdico, tiene que ser desterrado de inmediato para dejar sitio a una verdad indiscutible: que en todas partes hay autores buenos y autores malos, y que lso españoles escriben tan buenas o mejores novelas de espías como cualquiera.

Lágrimas sobre Gibraltar es una obra magníficamente documentada sobre el deseo español, en los últimos años del franquismo, de recuperar Gibraltar, justo después de que los británicos se pasaran por el arco de triunfo la resolución de la ONU que les obligaba a abandonar la colonia.

Tanto la resolución de la ONU como el deseo del régimen de recuperar Gibraltar son hechos rigurosamente históricos, aunque no así los planes de invasión que el autor detalla a lo largo del libro. Las intrigas políticas, la situación social, y el entramado de espionaje se construyen alrededor de la sensación de que España no tiene posibilidad alguna de resarcirse  de los incumplimientos británicos pero conserva, de todos modos, la voluntad de actuar dentro de sus medios.

Los británicos, con un servicio de inteligencia antiguo y experimentado, casi no pueden creerse que a los españoles se les haya ocurrido infiltrar espías propios en la roca, y a medida que se convencen de que esto no es sólo posible, sino casi indiscutible, deciden esperar el golpe para causar una matanza en la represalia. Carrero Blanco, Vicepresidente del Gobierno español, no quiere dudar de Franco, pero sus dudas se acrecientan cada día en un ambiente político abocado claramente al fin del régimen y a una sucesión que aún es incierta.

La mejor virtud de la novela, además de su documentación, es la casi inaudita honradez con que el autor trata la época, sin tópicos ni histrionismos, sin fascistas malísimos, ni opositores sindicales que acaben apareciendo con una acción política en cualquier momento (como siempre me temí). En esta novela, las personas son las personas y los hechos son los hechos, tanto los reales como los ficticios, tratando todos de desenvolverse en la verosimilitud, la realidad de una conciencia humana que es antes humana que política, y la desproporción de fuerzas entre dos países que, al fin, no pueden evitar que en sus filas se alineen simples seres humanos.

Muy recomendable. Por desintoxicarse de tantas tonterías como se han escrito ty dicho sobre la época, más que nada.

Los frutos de la pasión (Daniel Pennac)

Los frutos de la pasión

Con este libro, más breve que lso anteriores, se cierra la saga de Malaussene, al menos de momento. Creo que ya he dicho en alguna ocasión que esta saga, a medio camino entre lo policiaco y lo surrealista es de lo mejor que puede leerse actualmente en estos géneros, pero más por la inteligencia y agudeza del autor que porque verdaderamente sean historias impactantes.

En este caso, nos hablan de los amores de Therese, la vidente, con un encumbrado personaje de la más rancia nobleza económica y política de Francia, uno de esos tipos de nariz permanentemente alzada y manos permanentemente pringadas en lo más sucio que se pueda uno imaginar, desde fraudes contables a tráfico de armas.

Cuando se desencadena la tragedia, porque siempre se desencadena alguna, A benjamín le exigen que deje de hacer su papel de chivo expiatorio parea mantenerse al margen lo que suceda. A partir de aquí se entremezclan lo hábil, lo escabroso y lo visionario en una trama alocada que concluye, como siempre, en un niño nuevo.

Por breve, la novela tiene menos enjundia que otras, y por breve también vale la pena leerla para concluir, de momento, con las andaduras de este clan parisino, entrañable, violento y tierno a la vez, reflejo de un barrio, el de Bellevile, y un estilo de vida cada vez más arrinconado pro la marca blanca de unas ciudades imposibles de distinguir entre sí en su anonimato y su insípida sordidez.

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El lunes empieza el sábado (Arkadi y Boris Strugatski). Un Harry Potter soviético para adultos

El lunes empieza en sábado. A. y B. Strugatski

Fue Alberto López Aroca, volviendo de la Semana Negra de Gijón, quien me descubrió a estos autores., por lo que a la deuda de su amabilidad añado esta otra a mi cargo, con la firme intención de pagarlas ambas en cervezas cuando se pueda. Hablábamos en aquel momento de las distintas clase de fantasía y ciencia ficción, y alabábamos juntos la brillante inteligencia de los autores del Este, concretamente Stanislaw Lew y Karel Capek, muy superiores, a jucio de ambos, a otros escritores occidentales mucho más conocidos y más publicitados.

Y fue donde Alberto me preguntó si conocía a Efremov y a los hermanos Strugatski. A Efremov sigo sin conocerlo, aunque piense enmendar pronto el defecto, y a los hermanos Strugatski los conocí hace un par de semanas a a través de esta obra, tan demencial como espectacularmente ingeniosa.

Porque, por una vez, la solkapa de un libro decía la verdad: “UN HARRY POTTER SOVIÉTICO PARA ADULTOS”. Poneos en mi lugar: lees esto, te enteras de que la novela fue escrita en los años cincuenta, en la época de Stalin, y te preguntas qué clase de locura te vas a encontrar entre las manos o qué clase de chiflado era el que escribió semejante comentario.

Pues resulta que los editores de Nevski Prospekt están perfectamente cuerdos y los que hacían equilibrismos contra la censura, contra las corrientes del momento y contra el sentido común eran los autores. Y el resulta es devastador.

Se trata de un programador mecánico y de automatismos que es captado para trabajar en la Academia Soviética de las Ciencias, departamento de Magia y Adivinación. Sí, habéis leído bien, y sí, se escribió en 1952.

La Academia Soviética de las Ciencias es un lugar muy organizado, con mucho  camarada del partido, mucho férreo funcionario y mucho formulario que cubrir, amén de infinitas reglamentaciones, lo cual se vuelve especialmente problemático cuando se trabaja en el departamento de magia y adivinación, donde a veces el partido toma cartas en el asunto y donde a veces te encuentras, (te lo encuentras tú, pero no la censura) con que lo más difícil de crear una moneda mágica es que no hay nada que comprar con ella en el comercio de la ciudad y es muy difícil probarla.

A eso podemos unir, por ejemplo, a un resucitado mago Merlín que está escribiendo la versión soviética de la leyenda del rey Arturo y describe cono la encallecida mano de un obrero emerge de un lago empuñado una hoz y un martillo, un ordenador que denuncia a los científicos al sindicato por explotación laboral y otras muchas irreverencias desternillantes, como la gran pregunta de si somos o no necesarios para nosotros mismos.

El conjunto es un camarote de los hermanos Marx de locura delirante, inteligente y perfectamente medida, donde todo se entrevé, nada se declara y donde tienes la impresiónd e que por cada hilo que coges se te escapan otros dos, ya sea en la descripción de un objeto, las alusiones a la mitología y la literatura rusas, la estupidez de los altos cargos, la vagancia de los trabajadores manuales, la desconfianza hacia los intelectuales y una larga lista de caracteres que, con ser ficticios, resultan a  veces más reconocibles que una  fotografía.

Una verdadera maravilla. No os lo perdáis.

Javier Pérez

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Los nuestros (Sergei Dovlatov)

Los nuestros. Serguei Dovlatov

Así de duro empieza, uno de los capítulos, nada menos:

“La vida había hecho de mi primo hermano un delincuente. Creo que tuvo suerte. Si no, se hubiera convertido, sin duda, en un alto funcionario del partido.”

¿Qué os parece la frase? Pues así habla Dovlatov de uno de sus parientes en este libro genial recorrido por personajes delirante y profundamente humanos. Los nuestros e s un recorrido por una familia rusa en la que, capítulo a capítulo, se desgrana la historia de la URSS a través de las vidas, los vicios, las neurosis y las grandezas de esta familia irrepetible.

Dovlatov es un maestro de la ironía, pero no de la ironía despectiva, estilo inglés, sino d e esa ironía amarga, tan rusa, capaz de burlarse de Siberia, el Gulag y una especie de fatalismo que todo lo impregna.

“Como es sabido, en nuestra prensa sólo las erratas dicen la verdad.”

Otra frase capaz de resumir e ilustrar el tono de un libro donde todo es tan finamente narrativo, tan cercano, que podemos leerlo igual desde la distancia del humor que desde la ternura de lo personal.

La curiosidad técnica de esta obra está en que se habla sólo de personajes y uno a uno, pero sin embargo el protagonista real es el ambiente, Rusia misma y sus penurias políticas. Dovlatov no necesita hablar de campos de concentración, de persecuciones ni de agentes que llaman a la puerta a las tres de la madrugada: en su libro no sucede nada de eso, pero entendemos el mundo en el que vivía mucho mejor que en esas cámaras de los horrores en que algunos convierten las novelas supuestamente reivindicativas.

Inolvidable, por absurda, la historia de la valla marrón. Inolvidable también, por certera, la historia de la mosca gris. No os lo perdáis. Lo recomiendo encarecidamente.

Javier Pérez

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