Tenía toda la razón el autor del prólogo de este libro cuando afirmaba que si en vez de haberse publicado en Bucarest en 1933 se hubiese publicado en París o en Londres hoy sería un clásico indiscutible.

Se trata de una novela admirablemente entretejida en la que, con el fondo del Bucarest vivo, palpitante y corrupto de los a os treinta, se presenta la desazón humana a través de las confesiones, realizadas demasiado tarde, de varios personajes. Cuando todo es ya irreparable, un escritor consigue convencer a varios amigos de que cuenten su visión de unos hechos, y de unas personas que pueden servirle de material para una novela, y a través de sus testimonios vemos el dominio de los impulsos, de la sinrazón y del misterio de las relaciones, que, como el lecho de Procusto, acaban por destruirnos cuando son demasiado grandes o demasiado peque as.

Quien es demasiado complejo para uno, puede ser demasiado simple para otro, que a su vez es demasiado complejo para el anterior, formando una incongruencia matemática. pero los seres humanos no son cifras y no cumplen la ley de que si A es mayor que B, y B mayor que C, entonces A es mayor que C. En lo tocante a lo humano, a puede ser mayor que B, B mayor que C y C mayor que A. Cuando tal cosa sucede la catástrofe emocional está servida.

Este es el tema que trata este singular e interesantísimo libro, a medio camino a veces entre el ensayo y la deliciosa crónica costumbrista de una época y un país que nos son absolutamente desconocidos, y sin embargo, por cultura latina y pensamiento europeo, tan absolutamente cercanos.

www.javier-perez.es