Parece ser wque se trata de una novela basada en un caso real, en el que, después de la guerra civil (otra y mil veces la puta guerra civil), fusilan a trece mujeres sin kuicio y siun razón, sólo para dar ejemplo.  la narración se entretiene en la cxapilla, antes de la ejecución, mientras las mujeres hablan entre sí.

Desde hace tiempo le "tenía ganas" a este autor, calvo desde pequeñito, como Lenin, e ídolo de cierta modernidad poético-arrabalero-modernilla. Su novela "Bélver Yin" fue objeto de una atención desmesurada en los felices ochenta madrileños, y su autor, un chavalito tímido y de maneras dulces, miraba en derredor con sus ojos ultravioletas, como diciendo "no sé si me merezco tanta atención".

Los años han pasado, Ferrero sigue en la brecha, y consideré que ya era hora de echarme una de sus novelas a las gafas. Aunque mejor habría sido a los dientes, porque no hay espacio en esta página (no me gusta extenderme demasiado, y en este bodrio menos aún) para decir lo intragable que me ha resultado la historia, que partía con elementos potencialmente magníficos, y que la ¿prosa? manida, cursi, ridícula, gratuita y blanda de este señor se ha encargado de masacrar.

Partiendo de la base que trece protagonistas, además de los polis malos y unos cuantos secundarios, son demasiadas protagonistas, y que en ningún momento se alcanza a individualizar a las sufridas víctimas, el lenguaje que este chico pone en sus bocas es de una cursilería y una redichez impropia de trabajadoras socialistas. Algunas parecen María Zambrano. Las situaciones, sus penas en la cárcel (con las consabidísimas y clicheadas carceleras lesbianas, por supuesto), y sus reflexiones, propias de almanaque, producen sonrojo (plagiadas, aunque su autor los llama "homenajes"en la última página; ¿pero cómo se puede hacer decir a una de las presas que vive "la noche oscura del alma"? es algo inaudito ) si a eso añadimos una puntuación marciana y hasta faltas de ortografía (una mirada "bobina" que quiere ser, naturalmente, bovina), da como resultado un libro descacharrantemente divertido, por lo MALÍSIMO, cuya lectura no recomiendo absolutamente a nadie que no quiera simplemente carcajearse con las torpezas de este hombre.

Y de la miopía, o desfachatez, de los críticos literarios, que han puesto bien a esta basura encuadernada. ¿Pero es que no leen las novelas que reseñan? Terriblemente patética. Allá vosotros.

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