Las doce sillas (Ilf y Petrov)

Las doce sillas, de Ilf Y petrov

Las doce sillas, de Ilf Y petrov

Lo sabéis todos los que leéis a menudo los comentarios sobre libros en esta web: tengo debilidad por los rusos y me acerco siempre a ellos con la ilusión del que está a punto de abrir un regalo y no tiene aún ni idea de lo que puede contener el paquete.

En esta ocasión, tengo que reconocer que la conclusión es agriduclce: pro una parte, me he divertido mucho con algunos pasajes de este libro absurdo, desenfadado, demencial y surreealista por momentos, lleno de personajes que perfectamente podrían haber salido de la novela picaresca española. Por otro lado, creo que el libro ha sufrido mal el paso del tiempo, y lo que en su día podía ser novedoso, hoy es un poco manido; lo que en su día podía ser grotesco, hoy es bastante simplón, y lo que en su día podía ser un ataque social, con crítica política, soy es un mar de bostezos partidistas.

Tenemos que decirlo claro: el libro es propaganda soviética, se escribió como tal, y se publicó como tal en los años treinta, después del NEP, el periodo del gobierno de Lenin en el que se permitió tímidamente la iniciativa empresarial privada. Publicado en tiempos de Stalin, lo que se pretende dar a entender es que cualquier cosa que sea pretender ganar algo de dinero es una basura que te convierte en un ser ruin, mísero, codicioso y despreciable. De hecho, no hay un sólo personaje que pretenda tener un negocio que no sea a la vez un canalla intentando aprovecharse de su prójimo.

Dicho esto, el héroe del libro es un tipo sin oficio ni beneficio, el típico pícaro, que busca las debilidades de los demás para vivir a su costa y burlarse de ellos. La trama consiste en la búsqueda de doce sillas de un comedor confiscadas durante la revolución, puesto que en una de ellas una mujer de la nobleza escondió sus diamantes. Elrecorrido pro distintas situ7aciones y peripecias es realmente divertido. La conclusión, no está a la altura ni de lejos.

Pero no se puede decir que sea una estafa. En absoluto. Es un libro ligero para gente ligera. Como tal, cumple.

 

Los apuntes de Malte Laurids Brigge (Rainer Maria Rilke)

Los apuntes de Malte Laurids, Brigge

Me he encontrado pocos libros más difíciles de clasificar que esta hermosa obra de Rilke, redactada en prosa con el hilo técnico de una narración y tan próxima o más a la poesía que cualquieras de sus otras obras consideradas poéticas.

Aunque en teoría se desarrolla en País y a principios del siglo XX, el escenario puede ser cualquiera y cualquier tiempo le cuadra. Se trata de una obra de sensaciones, en las que el narrador, trasunto del propio autor, va narrando lo que ve por la ventana, lo que siente, y sus angustias ante el paso del tiempo, la evolución del mundo, y las distintas capas de la realidad, demasiado entremezcladas entre sí para que un solo hombre, con un sola sensibilidad, pueda diferenciar lo real de lo irreal, lo fantástico de lo cotidiano y los pensamientos lógicos de los delirios imaginativos.

Los recuerdos de otras tierras, con otra manera de vivir, y donde los muerto se sientan a la mesa sin que nadie recuerde de veras si murieron o simplemente se retiraron del mundo, pugnan por la atención del narrador, y por la nuestra, con vivencias actuales de calles carcomidas por el ruido y la fruslería.

A veces nos encontramos en la ciudad con el narrador y en ocasiones nos vamos con él a la vieja mansión de Noruega, donde el tiempos e cansa de pasar, amenazado por el Eterno Retorno. Las personas son siempre las mismas, o no importan sus cambios, y lo mismo sucede con el escenario. Tal vez esta fue la génesis de los cien años de soledad de García Márquez, pero con las tinieblas de la selva en lugar de las sombras reconcentradas del norte de Europa.

Impresionista en las formas, romántico en el fondo, este libro es una especie de bisagra entre dos corrientes estéticas que quieren convivir aún a pesar de las inconsistencias que denuncian la una en la otra.

Y Rilke, como siempre, lo consigue.

 

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Todos los días (Terezia Mora)

La verdad es que no tengo muy claro  el balance de este libro. Lo compré porque me llamó la atención la mezcla cultural de la autora: origen húngaro y lengua alemana. En principio, para un amante de la literatura centroeuropea, la cosa promete. Después te pones a leerlo, y ves en la solapa que ha sido traducido a un montón de idiomas. Promete más aún. Y luego, ya en harina, el caso es que no hay quien lo aguante.

Pero cuidado: te pierdes, te aburres, no te enteras, y allá pro la página 100 piensas que es culpa tuya, así que lo dejas en barbecho un par de meses y lo vuelves a  tomar entre las manos en otro momento más relajado. Y resulta que era cierto: que era culkpa mía, proque en la segunda lectura capté la clave de la autora y encontré mucha más miga narrativa que ne la primera.

Y ahora sí, con el libro acabado, puedo contar que valer mucho, pero mucho más como experimento técnico y narrativo que como novela en sí. Como novela, o como historia, la encuentro un poco floja, pero no por mala, sino pro excesivamente extensa para la idea y la tesis que desarrolla. Tengo la impresión de que nos cuenta lo mismo exactamente que Borges nos contaba en uno de sus relatos, con una caracterización de personajes que no llega a ser ni intensiva ni extensiva, sino simplemente repetitiva con algunos matices. Y sin embargo, fascinante por el modo en que está contada.

Abel Nema es un joven Balcánico que mantiene una equívoca relación de amistad con otro muchacho de su edad. Su padre los ha abandonado a él y a su madre, y él se siente sólo, especialmente tras la triste peripecia de tener que buscar a su padre en compañía de su madre. El día que decide dar el paso y decirle a su amigo lo que siente por él, se declara la guerra de Yugoslavia y el mundo se derrumba. A continuación Abel sufre un accidente y se encuentra ajeno a sí mismo, emigrado, sin amigos y sin emociones.

La apatía como lucha contra el dolor será el motor de toda la obra. Y realmente encontramos mucha apatía.

La técnica, soberbia. Insisto. En ese sentido, muy recomendable.

 

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Muerte entre poetas, de Ángela Vallvey.

Muerte entre poetas. Vida entre cabrones... (como la Universidad misma)

Comprada por casualidad y leída por gusto, estamos ante una novela que refleja perfrectamente una época, y eso ya es mucho.

Es fama que la novela finalista del Premio Planeta suele ser mejor que la ganadora. En este caso, no podemos estar seguros de tal cosa, pues  no hemos llegado a leer «La hermandad de la Buena suerte», de Fernando Savater, pero la finalista nos ha dejado un regusto agridulce.

Por diversas circunstancias tuve el placer de conocer a la autora y tengo que decir, sin cinismo, que me gusta mucho más ella que la novela. Y no sólo en presencia, que vale lo suyo, sino también en agudeza, inteligencia y conversación. De hecho, tras conocer a Angela Vallvey y leer su novela tiene uno la impresión de que se ha contenido o de que le han recortado de algún modo los ramalazos de vivacidad e inteligencia que, aún así, descollan entre las páginas de este libro un poco obvio en lo que se refiere a la trama policiaca.

La trama negra no es mala, pero resulta algo floja, aunque con gracia. Pero la gracia no es de la trama, sino de la autora. Me explico: los investigadores no interesan a nadie y los investigados no tienen ni media bofetada como criminales, pero el conjunto, con el enfoque que le da la autora, resulta curioso.

La idea es más o menos esta: una vieja millonaria y viuda de un poetastro del franquismo, trata de lavar la imagen de su marido convocando un bien pagado congreso de poetas donde cada uno de ellos deberá presentar una ponencia sobre el poeta difunto. La gracia del tema reside en que todos se odian bastante entre sí (con más o menos cordialidad), y concretamente odian más que a nadie a uno de los asistentes, que es asesinado.

El difunto era un profesor universitario que plagiaba los trabajos de sus becarios (algo común), mamoneaba las subvenciones (algo habitual), y cerraba el paso a todo el que no le rindiese la suficiente pleitesía (algo corriente)

A partir de ahí, tenemos un recorrido demasiado amplio por la vidas y amores de cada cual, con una web investigadora detrás de todo, un hacker que no sabe lo que dice, unos policías que aparecen poco y no investigan un carajo y un esfuerzo mínimo por interesar al lector en todo lo que no sean las peripecias personales de cada cual, muy a lo ilusiones perdidas de Balzac, pero con toda la mierda y la podredumbre de la universidad y el mundillo poético perfectamente retratados.

El culpable puede ser uno cualquiera o ninguno. La novela negra es mala. La novela costumbrista es brillante.

 

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