sentido y sensibilidad

En cuanto al título, se trata de una dicotomía falsa, por supuesto. Ninguna de las dos partes puede definirse realmente sin la otra, o no consigue definirse sabiendo cual es su verdadero estado.

Pero es que todo el libro está afectado por esta ironía. La obra en sí resulta atractiva por la falsedad que contiene, y me explico: parece en todo momento una obra cándida escrita por una chica cándida , que sueña con casarse y que hace del matrimonio el centro de su vida y sus anhelos. Sin embargo, a medida que vas avanzando en el libro te das cuenta de que la novela contiene una crítica feroz tanto a la sociedad de su momento como al espíritu humano en general.

En Sentido y Sensibilidad se viene a explicar que no importa lo que hagas, proque a la hora de que te perdonen o te condenen lo que impoprta es quién seas y las simpatías que puedas despertar en los que te juzgan. No hay males más graves objetivamente que otros, sino personas a las que se condena y personas a las que no, dependiendo generalmente de las esperanzas que los demás pongan en ellas o del temor que sean capaces de suscitar.

Disfrazados de elegancia, bailes y vestidos bonitos, desfilan por este libro personajes mezquinos, arteros, avariciosos y absolutamente inmorales. Aparecen parientes que pelean por la última libre con otros parientes, y no por ganar ese dinero y enroiquecerse, sino por arrancárselo al otro y empobrecerlo. Se nos muestran intrigas, querellas y planes cuyo único objeto es adular a los ricos y hacer daño a quienes no lo son, por el simple placer de marcar las distancias.

La obra parte de una herencia, y de cómo el viejo que se muere se queda prendado de un nieto y deja, a los demás, a merced de los padres de ese niño. Por supuesto, ahí interviene la codicia de la madre del niño, que consigue dejar casi en la calle a sus cuñadas y las obliga a trasladarse lo más lejos posible para no tener que verlas ni recordarse a sí misma que les debería haber dado mucho más de la herencia.

A partir de ahí, entramos en las conveniencias, las visitas, la vida social y los cálculos de qué matrimonios son posible, que rentas se sumarían y qué enlaces son ventajosos o inconvenientes. Las muchachas desheredadadas tienen distintas visiones de la vida, ya centren su carácter en el sentido o en la sensibilidad, lo que al cabo marcará las verdaderas diferencias. Las historias de amor, carecen de amor. Las historias de dinero, carecen de escrúpulos y llegan a la brutalidad.

Una novela excelente.

En cierto modo, la obra se me parece a veces ala Tía Tula, de Unamuno, una obra de terror disfrazada del más manso costumbrismo. Por supuesto, los que la consideran literatura femenina romántica, como los editores del ejemplar que acabo de terminar, creo que no se han enterado de nada.

Aretino :: Nov.02.2011 :: Drama y elemento humano, Libros que recomendamos :: 1 Comment »

Éxito, de Martin Amis

Como siempre, la solapa o la contratapa de este libro no le hace justicia ni consigue condensar la idea que contiene:

Éxito podría definirse como una hermosa, coherente e infrecuente reflexión sobre la cambiante sociedad inglesa en todas sus contradicciones, a partir de la vida cotidiana en la ciudad y de sus personajes, en toda su tristeza. Un retrato crítico, una radiografía desgarradora de un sistema de valores y pautas sociales que, por un lado, se esfuerza por penalizar el fracaso y, por otro, paradójicamente, premia con el éxito el egoísmo y la crueldad.

La realidad de esta obra de Amis es mucho más densa, y también más compleja. De hecho, el autor nos prenseta el enfrentamiento entre dos personajes que tienen que ser irreconciliables y vivir juntos al mismo tiempo, compitiendo por sus modos de ver el mundo.

Cada cual nos presenta una forma de éxito y una forma de fracaso, con su correspondiente visión estética del mundo, desde el selecto, exquisito, clasista hermano mayor al malviviente, corrupto, sucio y acomplejado hermano menor. Y esa es probablemente la diferencia más profunda que puede plantearse entre dos seres humanos: no en lo que tienen, sino en lo que desean, lo que consienten, lo que aprueban y lo que les hace sentirse bien. No hay lucha de clases más encarnizada que la que se planeta sobre las bases de lo que se permite a los demás, lo que se espera de ellos y las cosas que se menosprecian, o se prefiere mantener apartadas.

El escenario del que parte esta novela tiene algo de alegoría: un muchacho pobre, que acaba de ver como su padre asesina a su hermana de siete años, es adoptado por el señor local o rico de la comarca. El hijo de la casa, por supuesto, detesta a este intruso, y el niño adoptado, ya con once años, se siente siempre acomplejado, desplazada y corroído por la necesidad de ser agradecido aunque no tiene ninguna gana de depender de otros. El niño adoptado echa en cierto modo de menos el haber pasado hambre, o haber sido víctima de abusos, o que le hubiesen pegado: así podría odiarles. Pero no hicieron nada de eso, y por eso mismo los odia más aún.

Con el tiempo, las relaciones de dependencia entre unos y otros crecen, y la lucha de clases se centra en una familia donde todo es posible, desde el crimen al incesto, desde  la crueldad a la ternura. Todo, menos la verdadera comunicación o la sinceridad.

Lentamente, el hermano rico se va desintegrando en su desidia y el hermano pobre se va corrompiendo en toda clase de inmoralidades sindicales.

Lo demás es mejor leerlo. Porque este libro, como casi todos los que he leído de Amis, resulta difícil de abordar, pero imposible de dejar cuando se empieza.

Aretino :: Oct.28.2011 :: Drama y elemento humano, Libros que recomendamos :: 1 Comment »

Ya lo sabéis: en esta web tenemos verdadera debilidad por Bernhard Schlink, un autor que se permite decir consas que nadie dice, de un modo absolutamente sutil, y con una fuerza narrativa difícil de de superar. Nos gustó en El Lector, nos gustó en la saga de Selb, y nos gustó aún más en El Regreso, una de las novelas más críticas con lo que realmente es la sociedad actual de las que hemos leído en los últimos años.

El fin de semana nos ha gustado también, aunque el tema nos resulte ya menos interesante, por razones de todo tipo.

La trama, siempre inquietante, aborda en esta ocasión el fin de semana que pasa un grupo de amigos para celebrar que después de veinte años uno de ellos ha salido de la cárcel, condenado por terrorismo. Se trata de aquellas bandas terroristas alemanas de extrema izquierda que operaron en lo años ochenta: la Fracción del Ejército Rojo, o Baader Meinhoff.

En otros tiempos, todos los que se reúnen este fin de semana participaron en el ideal de lucha revolucionaria, pero sólo uno de ellos acabó integrándose en el grupo terrorista y ahora se ve en la disyuntiva de reafirmarse en lo que hizo, aunque el fracaso haya sido absoluto y en todos los frentes, o renunciar a sus ideas de entonces, lo que equivale a reconocer que ha desperdiciado su vida entera, la de los demás, y todas sus oportunidades.

Hay que tener en cuenta para entender este libro que el fracaso de la extrema izquierda alemana bate absolutamente todos los records, porque no sólo no consiguieron nada con sus atentados terroristas, sino que además vieron como la Alemania socialista, la RDA, se desmoronaba pro completo y se integraba en la República Federal. No sólo no pudieron hacer la revolución en la Alemania Occidental, sino que vieron como la otra se pasaba al capitalismo.

Y esa es parte de la sutileza de esta novela, de esa sutileza venenosa a la que nos ha acostumbrado Schlink, porque los amigos se reúnen en una antigua casa solariega en Brandeburgo, en lo que fue  la RDA, y se reúnen para discutir si valió la pena su lucha revolucionaria cuando todo a su alrededor, desde la propia casa, a los caminos, a los tendidos de la lucha les dicen que el fracaso de su ideal no conoció límite alguno. En un momento dado alguien sugiere que bien podría reunirse con un grupo de ancianos nazis, porque sólo ellos entenderán su intento de justificarse en lo que fue una derrota sin paliativos.

Tratando de buscar una cara amable a la reunión, el grupo habla de lo que fueron aquellos tiempos, pero eso también les avergüenza, porque al fin y al cabo todos los integrantes de la célula revolucionaria eran hijos de buenas familias, salvo una de las chicas, que era hija de un humilde lechero y que, al tener que ganarse la vida y no disponer de tanto tiempo libre como el resto para dedicar a la revolución, se vio apartada del grupo. El apelativo de “la lecherita”, con el que todos la conocían, pesa ahora sobre ellos como una losa.

Pero aunque es una novela de gran trasfondo político, no se trata de una novela política. El gran problema es el elemento humano. La vida perdida del terrorista, las vidas perdidas de sus víctimas, los intentos desesperados de algunos por seguir utilizando su imagen para continuar una lucha ya perdida, el rencor del hijo al que casi no conoció, y sobre todo, ante todo, el terror al tiempo perdido y la sinrazón de lo que no sirvió de nada.

Una gran novela.

Aretino :: Sep.25.2011 :: Drama y elemento humano :: 1 Comment »

Siempre en Capilla. Luisa Forellada.

Ahora que andamos todos a vueltas con las novedades editoriales y con ganar un centímetro más de promoción para cada libro que sale, me ha dado por leer el premio Nadal de 1953, y me da también por comentarlo, convencido de que así no habrá quien diga que le hago el caldo gordo a esta o a otra editorial.

Lluisa Forrellat ganó el premio Nadal de 1953 con esta novela, que trata de las vicisitudes personales y morales de un grupo de médicos jóvenes que se ve enfrentado a una epidemia de difteria en la Inglaterra del siglo XIX. La novela, como muchas de las de su época, se inscribe en un realismo social muy acentuado, pero sin caer en ternurismos ni exageraciones. Es precisamente su sobriedad y la viveza del estilo lo que concede a esta obra una fuerza que la permite seguir siendo una lectura interesante casi sesenta años después.

Los personajes de la historia, sin ser tratados en profundidad, constituyen pinceladas suficientes para trazar un espacio, un espacio moral ante todo, en el que se debate sobre el sentido de lo que las personas anhelan, la necesidad de buscar una vocación o algo que llene la vida, y la enfermedad de la voluntad, convertida a veces en enfermedad física, que corroe las ganas de vivir a través de la apatía.

En algunos pasajes la novela tiene un ligero tinte gótico que la hace aún más atractiva, y hasta algún detalle policiaco, como el crimen que cambia el sentido de la trama de un modo que quizás hoy nos pareciese poco admisble pero que, en la época en que se escribió, era perfectamente ético.

Los enfermos viven o mueren con perfecta aleatoriedad, sin que podamos adivinar por las simpatías del narrador su destino, y eso siempre es de agradecer. Lo que no logra sobrevivir es la inocencia.

Para mí, Lluisa Forrellat está a la altura de Carmen Laforet, otra autora catalana mucho más conocida. De hecho, me cuesta trabajo entender por qué Forrellat es tan poco conocida en un momento en el que por razones extraliterarias se han traducido a tantos autores a las lenguas españolas minoritarias mientras que permanecen en el olvido autoras como esta, merecedora de más atención.

Aretino :: Sep.08.2011 :: Drama y elemento humano :: 1 Comment »

Morfina, de Mijail Bulgakov

Mijaíl Bulgákov (Breve reseña biográfica)

Nació en Kiev en 1891.  Estudió medicina y durante algún tiempo trabajó como médico rural.  A partir de 1921, cuando se instaló en Moscú, fue colaborador de numerosos periódicos y revistas.  Es autor de La guardia blanca (1924), Corazón de perro (1925) y El maestro y Margarita (1928-1940), además de La novela teatral (1936-1937) y numerosas obras de teatro, entre las que se encuentran La isla purpúrea (1927), El departamento de Zoia (1926) y La huida (19261928). Bulgákov murió en Moscú en 1940.
MORFINA consta de los siguientes relatos:
La toalla con el gallo rojo: Amputacion de la pierna de una bella joven herida por una agramadera del lino. La garganta de acero: Niña con difteria y traqueostomía. Bautismo de fuego: Parto en presentación transversal. La tormenta de nieve: Accidente en una dacha lejana. Fractura de la base del cráneo de una recién casada. No se pudo hacer nada. Tinieblas egipcias: Ignorancia de la gente: Una mujer se toma de golpe un frasco de belladona,… otro hombre casi muere al tomar 10 sobres de quinina juntos. Un ojo desaparecido: Errores y humildad: abceso en el ojo de un niño. La muela que extrajo y la fractura del alvéolo mandíbular. La erupción estrellada: “Ella” es la sífilis secundaria, en gente que desconoce cómo son las lesiones de la sífilis primaria. No tto. con mercurio. Descubre su nueva vocación: luchar contra las enfermedades de transmisión sexual. Morfina: Proceso de adicción inadvertida de un compañero, médico rural.  Reseña de “MORFINA” (de la contraportada del libro):
En vida de Milaíl Bulgákov difícilmente alguien se habría atrevido a considerarlo un “clásico” de la literatura rusa, ya que, después de haber gozado de un brevísimo período de éxito durante la década de los veinte, Bulgákov fue víctima de constantes calumnias políticas por parte de las autoridades soviéticas. Los últimos diez años de su vida vivió condenado al silencio y al olvido; parecía que su nombre se hubiera borrado de la literatura. Hoy, Bulgákov se encuentra en un nivel parecido al de Turguéniev, Tolstói o Chéjov.
Los relatos reunidos en este volumen pertenecen al ciclo “Notas de un médico joven”. Todos están basados en experiencias reales del propio Bulgákov, que durante años ejerció como médico rural en la provincia de Smolensk. “Morfina”, el relato con el que culmina este ciclo, también nació a partir de un hecho real: la adicción del autor a la morfina, con la que logró romper hacia 1919. A pesar de que los relatos se remontan a los años 1916-1917, en ninguno hay indicios del paso de la revolución por las aldeas y el campo. Mijaíl Bulgákov es aquí un médico joven que duda de sus conocimientos y de su habilidad, pero que demuestra estar lleno de energía para luchar en contra de la inercia y la incultura. Pero el lector no se encuentra frente a un hombre culto que se hunde en las rusas “tinieblas egipcias”, sino ante un héroe que encaja perfectamente en el engranaje de la vida social rusa de aquella época. Bulgákov, el médico joven, el narrador y personaje principal de este libro, no relata, sino que describe los hechos con un extraordinario talento de narrador. Estructura narrativa:
Todos los cuentos vienen a tener casi la misma estructura narrativa, lo que podía pasar más inadvertido al haber sido publicados los relatos de forma aislada y no reunidos como en esta edición.
El protagonista es un médico rural en el año 1917, el año de la revolución rusa: es el “camarada Doctor”,… pero también el “padrecito” de los campesinos que acaban de dejar de ser siervos.
El brusco paso desde los pupitres de la facultad, de las clases en el anfiteatro y las matrículas en las asignaturas, pero sin ninguna experiencia práctica (sólo haberlo visto hacer alguna vez), a la soledad de la consulta rural.
Sólo ante todas las dificultades.  Los terrores de que vengan situaciones difíciles y no estar a la altura: un parto, una hernia estrangulada.
Necesita demostrar ante los pacientes que él no es inexperto y joven.  En las situaciones difíciles, siente primero miedo y, luego, una extraña seguridad.
Casi todos los casos se le dan bien (menos una fractura de cráneo en una recién casada).
Adquiere mucha fama tras los primeros casos quirúrgicos resueltos con éxito.
Enorme trabajo, de sol a sol (más de 100 pacientes diarios; más de 15.000 vistos en el primer año.
Soledad en la nieve, las tormentas, los lobos, el trineo.
Hospitales con un enfermero y dos matronas.  Pocos medios (?), aunque el apartamento del médico es cómodo y con servicio doméstico.
Lejos de la civilización.
Enfrentarse a la ignorancia de la gente. No entienden que lo que quiere hacer “es por su bien”.
Sorprende, en aquel tiempo, la necesidad de obtener el consentimiento del paciente antes de determinados procedimiento (“¡No doy mi consentimiento!”).
“Qué bueno era el médico que se fue” (era un buen cirujano, tenía mucho instrumental y muchos libros).
El sueño, siempre presente… con brusco despertar a media noche, buscar información en los libros mientras preparan al enfermo, la importancia de estudiar y estudiar.
Al final de cada cuento, el sueño reparador.

Aretino :: Sep.02.2011 :: Drama y elemento humano :: 2 Comments »

Es evidente que existen libros que hay que leer, sin más, sin que te comenten nada sobre ellos, dejándose sorprender por sus contenidos. La novela de Claudia Bürk, “Las nueve ventanas de Jeanne Bardèot” es un libro de estos.

Acaba de hacer su aparición en el mercado y ya está siendo calificado por esos pocos que lo han leído como libro su libro fetiche. La portada fue lo primero que me atrajo en este libro. Invita a ser leído. Luego me atrajo su capacidad para arrastrarme sin necesitar invitación, y su manera tan singular de poner patas arriba todas nuestros conceptos…¡Y no voy a contar mas! Porque todo sería demasiado o demasiado poco sobre este libro.

¿Te han empachado los libros de Dan Brown? ¿Hasta la coronilla de los bestseller de pacotilla, autoayuda o promocionados y publicitados por las grandes editoriales con recursos? ¿Quieres leer algo diferente y sorpresivo?

¿Si?  ”Las nueve ventanas de Jeanne Bardèot” ha sido creado para ser leído y comentado. Indudablemente, es uno de esos libros que se debe leer antes de morir. No es de esas novelas que solo sirven para ser regaladas o que adorne estanterías.

Esta novela debuta a lo grande entre los verdaderos amantes de la buena literatura. Lo hace en la sombra, casi en silencio, sin más necesidad que la publicidad del “boca en boca”. Un libro que impresiona por su estilo, su honda emotividad, su exquisito léxico y que traspasa las meras divisiones y categorías y se centra en “una historia que entretenga, enseña y nos mantengan pendientes de la historia mientras estamos ansiosos por comenzar la siguiente página”.

Sin duda alguna, una excelente novela, que personalmente califico de obra maestra y que dará que hablar si es que puede ser descubierta y advertida por los lectores exigentes en esta jungla de libros publicitados por las grandes editoriales.

J.R. M.

La autora:

Claudia Bürk nace en el año 1971. Su padre es alemán y su madre española. Reside en Alemania y no conoce la lengua castellana hasta la edad de los dieciséis años. Es una enamorada de la literatura y de las palabras en sus más diversos ámbitos. Le apasionan en especial la filosofía, la narración metafísica y la denuncia social. Apasionada sondeadora de lo arcano, amante del simbolismo y de lo sincrónico. Angelóloga.

 Su búsqueda principal es el profundo misterio vital. Miradora de lo oblicuo, le busca nuevos enfoques a la realidad. Claudia no tiene término medio, pues siente con una intensidad abrumadora, y esa manera de ver la vida la transmite a todos sus trabajos literarios.

Autora de numerosos relatos cortos, siendo muchos de los mismos distinguidos en diversos certámenes literarios, ha publicado un compendio de relatos y epístolas: Desde el penúltimo rincón de mi espejo (2008). Coadjutora y protagonista en diversos programas radiofónicos (Clave7, El cercle enigmàtic, Set llunes etc.) También colabora en revistas digitales, reseña libros y realiza entrevistas.

Las nueve ventanas de Jeanne Bardeot es su primera novela, donde desnuda su alma para transmitirnos un sinfín de las más variadas emociones y sensaciones.

Comentario acerca de la novela por parte de la autora:

 
El epílogo es como una montaña rusa, un final se precipita hacía otro y durante las últimas dos páginas cuando todo parece acabar como lo anuncio, todo vuelve a girar hacía un suceso inesperado que resuelve la trama en una sola página de un modo sorprendente que dejará boquiabiertos a los lectores.

Deuteronomio :: May.21.2011 :: Drama y elemento humano :: No Comments »